sufoco

Na minha porta alguém ladra a um cão. O cão recua assustado, quem ladra é ele, gente deveria falar, gesticular, é a loucura, só pode ser a puta da loucura. Entro e sinto o cheiro a um peso difícil de suportar, com todo o respeito que eu tenho pelos feixes que a minha bisavó acartava na cabeça, sob um corpo leve como uma pena e uma mente mais forte do que os muros de um castelo. Eu, muitos anos depois, com uma abertura supostamente maior e um suporte, eventualmente, mais consistente, deveria ser capaz de sentir a leveza da brisa que atravessa a estrada no exacto momento em que eu a cruzo. Penso nisso, volto a sair e abro as narinas intencionalmente. Esqueço a naturalidade do respirar e concentro-me, direcciono-me para o local exacto de onde corre o ar, apuro o nariz e espero. Fecho os olhos, claro, os sentidos são minuciosos, precisam de convergência. Ainda assim não consegui deixar de escutar o ruído, a concentração no essencial por vezes exige-nos tanto que quase nos deixamos sufocar com desperdícios. Entretanto o homem parou de ladrar e eu entrei. A cortina abre-se e entra um sol frio de Outono, o meu preferido de todos os tempos e de todos os lugares do mundo. Consigo ver ao longe o animal que foge do homem que ladrou, e finalmente respiro mais sossegada. Só não descobri ainda se é mais fácil sentir ou fluir.

desatinos

Come devagar e com sabor. Queixa-se pouco, quase nada. Dizem que está consciente, mas as falhas no discurso dizem-me que tem dias. Concluo, abusivamente, que existirão alturas afortunadas e outras muito menos do que isso. Não consigo passar isenta, mas não tenho muito para lhe dar a não ser meia dúzia de palavras, um sorriso amarelo, uma palmada nas costas. Pouca coisa, quase nada, talvez melhor do que o silêncio. Procuro sinais, sou invasiva com os olhos. Perscruto medos, examino anseios, sondo manifestações de transtornos como quem espera alcançar o pretexto para que a revolta se declare, e o choro brote. Normalmente não chego lá, mas fico sempre desatinada. A ignorância no destino, acreditem, é talvez uma das nossas maiores bênçãos. Não há nada mais incómodo do que uma morte anunciada. 

tom

Tenho com frequência uns inoportunos achaques de grandeza. Neles menosprezo quem se incumbe de preocupações medianas, como a cor do verniz que vai bem com a roupa, que vai bem com a bolsa, que vai bem com o calçado. Também olho com desdém quem se demora no bâton, levanto o dedo a quem se dá à placidez da existência, renego os que vivem no meio da guerra, sem acto ou imposição. Bem vistas as coisas e é inveja, é inveja o que sinto, da serenidade dos tranquilos na imensidão do desassossego. É que eu mesma aprecio a conjugação de cores, aquelas, as que me escapam, quando a paciência me morreu antes de eu saber do tom. Dai em diante não há critério, há calhar. O lenço que calhou no pescoço, o sapato que calhou no pé, a mala que calhou na mão. Verniz nem vê-lo, mas acreditem que gosto muito. Dá-me um ar cuidado que eu própria desconheço. 

o amor e o apego...

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se amar fosse fácil, nunca seria tão perfeito...