sufoco

Na minha porta alguém ladra a um cão. O cão recua assustado, quem ladra é ele, gente deveria falar, gesticular, é a loucura, só pode ser a puta da loucura. Entro e sinto o cheiro a um peso difícil de suportar, com todo o respeito que eu tenho pelos feixes que a minha bisavó acartava na cabeça, sob um corpo leve como uma pena e uma mente mais forte do que os muros de um castelo. Eu, muitos anos depois, com uma abertura supostamente maior e um suporte, eventualmente, mais consistente, deveria ser capaz de sentir a leveza da brisa que atravessa a estrada no exacto momento em que eu a cruzo. Penso nisso, volto a sair e abro as narinas intencionalmente. Esqueço a naturalidade do respirar e concentro-me, direcciono-me para o local exacto de onde corre o ar, apuro o nariz e espero. Fecho os olhos, claro, os sentidos são minuciosos, precisam de convergência. Ainda assim não consegui deixar de escutar o ruído, a concentração no essencial por vezes exige-nos tanto que quase nos deixamos sufocar com desperdícios. Entretanto o homem parou de ladrar e eu entrei. A cortina abre-se e entra um sol frio de Outono, o meu preferido de todos os tempos e de todos os lugares do mundo. Consigo ver ao longe o animal que foge do homem que ladrou, e finalmente respiro mais sossegada. Só não descobri ainda se é mais fácil sentir ou fluir.