Bis

No desaire intensivo da passada semana, julguei ter conseguido alguém, que me sorria e me dizia, que trabalhar era com ela. Afinal, hoje deixou de ser. Necessitava de estar longas horas de pé, e as pernas doíam-lhe. Para além disso, fazer noites é uma coisa por demais chata.
E eis que recomeça tudo outra vez. É o chamado bis.

Coxo de perna

Oiço-a com a calma possível, que sou boa nisso, de aparentar calmas inexistentes. Esforço-me a entender, mas aí já peco, que quando não entendo, não entendo e pronto. Ela esforçou-se na explicação. Nunca percebi muito bem a necessidade de se arranjar justificações para tudo, numa tentativa de aclarar com água benta negros pecados, que benzidos, soam melhor. Fez-lhe e aconteceu-lhe, mas coitado anda cansado. Dissecando a informação transmitida, que de resto se estende a mil e uma cabeças, acabo por considerar, salvando as devidas excepções, que a defesa do discurso, nem se destina muitas vezes à pessoa em questão, mas sim ao próprio. Mais facilmente se perdoa alguém cansado, do que alguém irado, só porque sim. De mansinho e com cuidado, aceita-se a raiva alheia com alguma rendição, e com o perdão bem implícito, do cansaço, nobre apaziguador de tudo e de nada. Se ao invés se chamar a coisa pelo nome, sem ludibrios e justificações, a carga linguística, e consequentemente a digestão do assunto, surge com dificuldade acrescida, e nem vale a pena atafulharmos-nos com mais chatices, que a nada nos levam, e que tanto nos pesam. Denominações mais precisas, serão por certo, uma eterna dificuldade da natureza humana, que prefere a serenidade de uma aquietadora justificação, a ter de arrumar actos crus e duros, de nomes crus e duros também.
Faz-me lembrar a Gaiata, a quem todos chamavam tia, nem sei bem porquê, hábito lá da aldeia. Vendia carapau miúdo na peixaria do lugar, desde que me lembro de ser gente. Os gatos rondavam o barracão velho de portões de ferro, que guardavam lá dentro as bancas de pedra onde o peixe repousava no meio do gelo desfeito e das moscas teimosas. A minha mãe, comprava-lhe um único, do qual eu comia o lombo, e ela rapava a espinha, tinha de lhe chegar, que os tempos eram de penúria. Gaiata lamuriava-se com frequência do marido, que se perdia na pinga até altas horas da noite, deixando-a a ela e aos filhos entregues a si próprios. Dinheiro para casa era ela que levava, vindo do magro peixe que ali lhe chegava, às portas da serra, por mão do peixeiro de Peniche. O homem, tanta pena lhe tinha, que o deixava fiado, uma e outra vez, grande bem que lhe valia, para ter pão para a boca das crianças, pois se do marido dependessem, nada comiam. Era um coitado, dizia. Tinha aquela deficiência de ser coxo, ouvia eu, enquanto deambulava no meio do peixe. Tinha-se entregado à bebida, que ser coxo impedia-o de trabalhar, mas não de beber e ou de passear, tinha de fazer alguma coisa, pobre alma de Cristo. Existem handicaps estranhos e selectivos, hoje sei disso.
Gaiata assim foi vivendo com o seu marido coxo, que se fosse um bêbado, tinha-lhe custado muito mais a aturar. Assim até nem custou tanto, porque ele era coxo de perna.

Em cheio

Tira a mão do queixo não penses mais nisso

O que lá vai já deu o que tinha a dar

Quem ganhou ganhou e usou-se disso

Quem perdeu há-de ter mais cartas pra dar

E enquanto alguns fazem figura

Outros sucumbem á batota

Chega a onde tu quiseres

Mas goza bem a tua rota

Enquanto houver estrada pra andar

A gente vai continuar

Enquanto houver estrada pra andar

Enquanto houver ventos e mar

A gente não vai parar

Enquanto houver ventos e mar

Todos nós pagamos por tudo o que usamos

O sistema é antigo e não poupa ninguém

Somos todos escravos do que precisamos

Reduz as necessidades se queres passar bem

Que a dependência é uma besta

Que dá cabo do desejo

A liberdade é uma maluca

Que sabe quanto vale um beijo

Jorge Palma

Já a ouvi pela voz de Jorge Palma. Hoje, ouvi-a cantada por um David Antunes, carregado de mérito. Não obstante não ser a voz original, soube-me particularmente bem.

Encontro-me por ora em modo repeat. Há dias em que determinadas músicas nos atingem em cheio. Às vezes gosto disso, outras vezes não. Hoje gostei.

Feira

Resido em terras de feiras, feiras essas que se entranham nas gentes. A da cebola será já centenária, ou perto disso, por ora renovada pela vontade do povo, que se enfia em tendas onde se come e bebe vinho carrasco, como se o amanhã não existisse. Pelas ruas, o mesmo dá um ar de graça, ou de desgraça, nem sei bem o que diga. Já quase na aurora, num sono interrompido, logo hoje que estava profundo e de bons sonhos, oiço ameaças de morte. Eu mato-te, sua puta. Não te apanho hoje, é amanha. O posto da GNR, bem defronte à minha casa, nem deve ter percebido a algazarra, que se alastrou uma meia hora, com discussão acesa, entre os vários intervenientes. Levanto-me, bebo um copo com água, e vou fechar a janela, de onde já se sentia uma fresca brisa matinal, que desprezei em prol do silêncio. Um desperdício. Nesse exacto momento, o posto abriu-se e saem as autoridades. A Mulher e outros foram embora, ele pareceu-me ficar, nem sei se pouco, se muito tempo. Se a vontade em mata-la fosse real, teria sido consumada, que a lei, estava decerto adormecida. Ou distraída, ou um qualquer outro adjectivo, que nem importa qual, importa apenas e só, que tardou demais.
Somos um País de álcool, e eu, não simpatizo com ele, sem culpa alguma do próprio. A enologia até me seduz, que trata um assunto sério, de cultura, de ciência, que a ser respeitada, vale como qualquer outra. A incapacidade das gentes, de lidar com o prazer que lhe trás um bom vinho, de forma sensata e regrada, essa sim, intriga-me por demais. Esforço-me, mas nem assim compreendo, a necessidade constante de se intoxicar o corpo além limites, numa provocação a uma causa que demonstra bem a fraqueza do Homem, que ao invés de se proteger, entrega-se, ao ponto de se perder. Vai mais um copito?

Não sei se ele a apanhou se não, e se o fez, provavelmente nem a matou. Por esta hora, após o sossego, o recato, ou sabe-se se lá mais o quê, até talvez as pazes tenham surgido. Provavelmente agora, ela até já nem é puta nem nada.

Da morte

Um Senhor que não importa o nome foi parar ao Hospital. Ontem, a meio da tarde, sacudia-se com uma força tremenda, estendido na sua cama de grades, sem ninguém o conseguir sossegar. Chamaram por mim, como se eu de algo lhe valesse. Olho para o Senhor a lutar pela vida com uma força tamanha, e para os filhos, que por um mero acaso se encontram no quarto, e que me dizem entredentes, que têm de ir regar o milho. Peço-lhes que aguardem um minuto, para que eu chame o 112, que demorou bem mais do que o minuto que lhes solicitei. Tive de soletrar o nome do Lar duas vezes, repetir a morada, e explicar o que se passava tudo ao mais ínfimo pormenor, a fim da situação chegar a quem de direito, algum tempo depois. Chego ao quarto, e os filhos saíram, não se fizesse tarde, e o milho se esvaísse ressequido. Ai que se calhar ele morre.
Não morreu, pelo menos ali. Se tivesse morrido, teria apenas e só, a minha mão a segura-lo. Mórbido? Não diria. Ciclo, vida, percurso, do qual todos parecem fugir como se as horas do fim, não fossem horas de vida.
Aos filhos, fiquei-lhes com um asco de morte. Espero bem que isto me passe.