sapatos

Um dia ainda vou conseguir sentir-me elegante dentro de uns sapatos pretos sem salto. Houve quem há pouco me dissesse que isso é pura ilusão da minha cabecinha fraca, que a verdade verdadinha é que os saltos fazem milagres por mim, que a mãe natureza foi aquela que me enjeitou ainda antes da nascença, deixando-me a uns bons centímetros do que seria desejado para que eu pudesse acomodar os meus pobres pés nuns quaisquer sapatos estilo sabrina, umas doçuras adornadas a laços, bolinhas, biqueiras de verniz e outras particularidades, que os transformam no sapato mais delicado que existe. Em tempos disseram-me, um senhor que me tratou de uma ciática malvada, que as mulheres ficam bonitas de toda a maneira, incluindo sem saltos. Disse-me aquilo a esticar-me o costado ao limite das minhas possibilidades, enquanto os meus ossos rangiam de dores infligidas em cada vértebra retorcida pelas suas mãos, e atirava-me as palavras como se fossem balas, pudesse eu e tinham regresso garantido. Não podia, estava peada, precisava daquela massagem para voltar a colocar os meus pés no chão e para conseguir caminhar a direito, uma necessidade mais do que urgente quando o nosso corpo cede às maleitas dos ossos. Em desespero, imaginem só, consegui prometer-lhe parcimónia, cuidado extremo e dedicado dali em diante, caminhadas frequentes a sapatarias a fim de substituir o arsenal que me ornamentava o armário, projectava até, vejam bem, novas bainhas nas calças que me permitissem a adaptação sem correr o risco de me estatelar no chão por desastrados tropeços. Foi tudo em vão. Acabei de deitar fora o último par sobrevivente, adquirido ao abrigo da moderação. Eram azuis e aos quadrados, uma candura que só visto, mas ressequíram, mirraram,  quase desapareceram. Deu-lhes uma moléstia qualquer, talvez a do abandono. Não há nada no mundo mais destruidor.