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Há dias em que me dão umas saudades monstras de comer feijões com azeite. Ou então se calhar nem é bem disso, é da avó, até porque é verão e não é tempo de feijão ( levavam sal grosso por cima, a comida sem sal não tem gracinha nenhuma). Depois também me saberia bem pão com doce de tomate vermelhinho. Eventualmente não serão saudades, será gulodice ( a vida sem gulodices é amarga, ouço dizer. Nessas alturas, do pão com doce, a praia tinha um cheiro diferente e o sol brilhava no mar em espelho. Eu não tinha frio e comia o que me apetecia sem encolher a barriga. Tinha uns baldes e umas formas sempre iguais que todos os anos eram novidade. A Olá também me visitava, intercalada com umas latas verdes da pastelaria Batel de onde saíam bolas de berlim e arrofadas doces. A areia era grossa e cheirava a mar e a alegria era uma realidade tão próxima da felicidade, que a única coisa que eu não percebo é o porquê dessa inconsciência até ao dia em que tudo deixa de ser tão fácil.) E afinal, são saudades.