Pesos

Transportar más notícias, é coisa que me deixa desagradada. Seja por pouco, ou por muito tempos, embora o sentimento, nem se efective exactamente igual. Quando a detenho, necessitada de rapidamente chegar ao local devido, magico-a qualquer coisa cá dentro, e encaro as diversas hipóteses de transmissão, coisa que verifico sempre ser inglória, que nunca as palavras me saem iguais ao que idealizei. Não haverá por certo, já o oiço há muito, boas maneiras de dizer o que é mau. Haverá apenas umas mais ou menos, onde tentamos proteger alguém a um choque inevitável. Fossemos nós capacitados de uma auto preparação eficiente, uma espécie de mecanismo interno que nos orientasse as expectativas, e evitaríamos isto, mas não. Daí o meu peso quando as transporto. Pesam-me os passos, os gestos, os actos, e ainda mais, as palavras, que mastigo na boca e engulo, ao invés de as proferir, como se delas tivesse receio, e as quisesse abafar cá dentro de mim, por mor de poupar quem me ouve, ao infortúnio. Antagónico este sentimento, que pelo peso que me acarta, deveria deixar-me em ânsia de larga-las depressa em quem de direito. Ingenuidade a minha, bem sei, que quer me cale, quer não, a realidade insurge-se aqui com um poder infinito, contra o qual nada posso. No final, quando a informação receada chega ao devido local, o que sinto nem é alívio. Situa-se algures entre a tristeza e a resignação. De tudo o que referi, só as palavras me pesam menos.