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Oiço-a com um gosto aguçado pelo que me fala, que trata um sentimento sublime, uma nobreza inigualável. Segura-o nos braços, pequeno, calmo, apenas com meses, e nasceu-lhe aos quarenta. Diz ela que carrega naquele pequenino corpo uma família, que lhe ronda a existência, lhe acolhe os sorrisos, o segura e o ampara. Nos meandros dos golpes da vida, o pequeno, na ingenuidade dos seus minúsculos olhos verdes, nem bem enxerga a sua importância, fosse ele a saber, fosse ele a consciencializar a dimensão, e sentir-se-ia por certo no centro do mundo, lugar onde de resto, todos os bebés deveriam estar. E diz-me então que foi mãe na hora certa, que a ter sido mais cedo, por certo a calma que lhe domina a existência, nem teria ainda construída, que é necessário tempo para que nos cresça cá dentro. Faz parte de uma das grandezas da vida, e quiçá por isso, foge-nos a toda a hora, fossemos nós detentores de lhe chegar sem esforço, e tudo nos seria mais fácil. Julga ainda, que essa calma dela o atinge a ele, e o deixam na pele de um bebé doce e risonho, que ouve em sons baixos o que a mãe lhe quer dizer. Nem me apraz por cá dissertar sobre idades certas ou idades erradas, que a ter em conta o relógio biológico da mulher, deparamos-nos com uma abrangência significativa dentro da qual nos poderemos reger, e como tal, cada uma deverá escolher a, ou as idades certas para si. Ainda assim, e logo após apanhar, por coincidência, um programa alusivo ao tema, com opiniões diversificadas, reiterei o que há muito já sinto, e que trata o facto de julgar a serenidade mais tardia, uma mais valia à maternidade. Não quero com isto dizer, que as vantagens das idades mais precoces, nem existam, que existem, e são imensas, pelo que nem me perco a enumera-las, eu, que tão bem as conheço. Julgo apenas que quem é mãe tardiamente, nada perde em termos de sentimentos, evolução e reciprocidade.

Qualquer dia, ainda sou mãe aos quarenta. Depois então, vou mesmo saber do que falo.