Enfados

Chego e não me deixam chegar (?). Não gosto, não respeito o ritmo, que ainda que não rígido, obedece a nuances de conforto. Todos temos, somos assim. Por entre um conjunto sério de palavras dispensáveis, chega-me já no fim o pretendido. As palavras deveriam, para certas gentes, pagar imposto, o que agora daria um jeitão ao País, imerso num estado de calamidade pouco visto. Bem sei que provavelmente essa situação daria origem a palavras engolidas à pressão, a consequentes enfartamentos e azias de estômago, quem sabe até, e em última instância, a rebentamentos forçados, coisa que por si só constituiria um perigo sério para a higiene do mundo. Retiro o que disse então. Imposto não digo, seria de mais para nós, mas um qualquer local de despejo, a fim de se arrumarem estas todas, que saem da boca totalmente desnecessárias, e que apenas moem. Poupa-las, dizê-las na hora certa, usar as suficientes, nem muito mais nem muito menos, seria bom. Somos esbanjados, até nas palavras. O pormenor, o excesso de explicação, é usado muitas das vezes no meio de uma insegurança que nasce dentro, e que na necessidade de colmatar, exige de quem profere o discurso, uma insistente explicação, como se a vontade ou a pergunta por si não bastasse. Eu deveria ter toda a clama do mundo para estas situações, deveria sossegar quem assim se exagera, com ditos apaziguadores e muito tranquilizadores, a fim de deixar no meu interlocutor um agradável sossego. Tenho uma veia maléfica deve ser isso. Só me apetece, no apogeu do enfado, exercer o efeito totalmente oposto, e aplicar um ar de incredulidade inconfundível, como que de condenação. Às vezes contenho-me, outras não.