Há sete anos...

Há sete anos atrás, por esta altura, eu estava grande. Grande por fora, entenda-se, coisa que não é costume. Calçava uns números acima, vestia umas calças com elástico de bombazina cremes, e uma túnica de ganga ( as únicas coisas onde cabia). Dormia 14 horas por dia, ia à casa de banho umas 30 vezes, e comia tipo alarve. Comida de panela, nada de saladas ou coisitas assim. Não sei muito bem como, mas ainda trabalhava. Ou melhor, arrastava-me por entre o estaminé da altura, e refilava com toda a gente. As minhas hormonas estavam do piorio. Passava o dia à espera da altura de chegar a casa, estender-me no sofá e dormir uma sesta. Logo após devorar quilos de comida, é claro. Ao invés dos meus 55 kg habituais, tinha 75 ou e 6, ou e 7, nem sei bem, que desisti de contar. Era uma bola, com pernas, braços, e um pequeno reguila lá dentro, que dava voltas sem parar, nem sei como, em tão pouco espaço.
Está quase a fazer anos, em que o pus cá para fora. É a melhor coisa que tenho na minha vida. Mas não, não gostei de estar grávida. Perdoem-me as muitas mães que adoram esse estado de graça. Para mim, o estado de graça chegou depois. Sou do contra, já sabem.