E a tua, vale quanto?

"Morreu aquele que vivia ali isolado, naquela barraca no meio do mato. Sabe, aquele que andava para aí aos caídos. Paciência, também não andava cá a fazer nada."

Causa-me sempre fastio, para utilizar palavra antiga, proferida por minha querida avó, a fim de denominar algo que a perturbava. Não encontro sempre, mas ainda assim, encontro muito, para além do desejável, sendo que o desejável era vez nenhuma, isso sim, seria nobreza humana. A vida que vale muito, a vida que vale mais ou menos, e a vida que não vale nada ou quase nada, juízos normalmente vinculados ao que se tem, ao que se vale, digamos assim, como se as vidas não valessem todas a mesma coisa, podendo nós chorar mais umas do que outras. Individualmente, no que nos circunda, que pode ser gente próxima ou menos próxima, com a qual temos mais ou menos afeição, que admiramos ou não, faz toda a diferença, sendo que mais choramos a quem queremos bem.
Perde-me todo o sentido quando transportada ao resto da humanidade, como se uns merecessem a morte mais do que outros, como se uns tivessem a perder e outros não, como se nos coubesse a nós julgar quem morre bem ou quem morre mal. Concebo a indignação por quem morre cedo, a indignação por quem morre em sofrimento, por quem morre em desgraça, por alguém grande que morre, enfim, por tudo o que circunda a morte em si, que é coisa imponente o suficiente para nos causar um desconforto sem fim, pela impossibilidade em controlá-la, pela implacabilidade da conduta. Só não concebo o dó do rico que tinha muito a perder em detrimento do dó do pobre, que já não tinha nada, e portanto menos mal. Como se o valor de quem por cá passa, assim se pudesse medir, em notas ou outros valores, reduzindo a grandeza humana a uma materialidade hedionda.
Quem morre, morre para sempre, e é sempre mal morrido, por pouco que perca. Perde a vida. Já me parece perca que chegue.