Terrenos baldios

Bem sei que os estimo, que me chegam às mãos já na fragilidade, no culminar do processo da existência, quando a debilidade se instala, a doença se manifesta, e a dependência é lugar comum. Defendo-os com unhas e dentes, desconhecedora que sou, que só o posso ser, dos caminhos percorridos, não raras vezes tortuosos, em si e na envolta. Quando nos caem no colo, o sorriso é fácil, que de nós dependem, e a simpatia quando necessária, é atingível a todos, mesmo aos que pareciam nunca lá chegar, afigurando-se sólida no final da vida, forte coisa é a precisão.
Conta-me um pouco da sua história, que é pai de quatro filhas Mulheres, a quem muito já deu de si, com um amor incondicional, que aprendeu à sua custa, porque recebê-lo, nunca o recebeu. Viveu em terras de Angola, em tempos idos, em casas austeras de paredes verdes e mobiliário imponente, rodeado de criadagem. Filho de um Pai rígido, Gerente de um qualquer Banco e de uma Mãe doméstica, que enchia os seus dias de passeios, costura e lidas da casa, e para quem o tempo nunca sobrava para os filhos, entregues a uma ama que se ocupava deles com dedicação, mas sem amor de mãe, que me jura a pés juntos, nem bem saber o que é.
Na casa as brincadeiras eram feitas com cuidado, ou não fossem partir-se os cristais que ornamentavam as mesas, terrível coisa seria, suficiente, sem dúvida, para o emergir de um castigo severo, a fim de punir tal descuido, nada digno de meninos de bem. Já na adolescência, o trato mantinha-se e a distância impunha-se, que os tempos eram de estudos, trabalhos e preparação para o regresso ao País, na eminência de ser concretizado.
Cresceram ambos os irmão assim, sem memórias de carinhos, afagos ou outras meiguices que lhe dourassem o passado, e que agora lhe amenizassem o fardo de dela terem de cuidar, que ainda assim cuidam, talvez pela obrigação. Porque ambos são grandes o suficiente para dela zelarem, o melhor que podem, no que lhes está ao alcance; chegam-se a ela e dão-lhe o beijo na testa, sorriem-lhe da forma possível, importam-se que esteja bem. Tem sorte a Dona Irene, que quase vejo nos filhos um carinho tardio, crescido em terreno selvagem, onde nem era propício surgir, e surgiu.
De fora, na fragilidade do desconhecimento chego a condenar quem se demite, que poderá até, ser detentor de histórias piores, terrenos mais baldios, tratos de todo penosos.
Esqueço-me das vicissitudes de alguns caminhos e nem sequer devia fazê-lo, que neste Mundo, nem sempre mãe é mãe, e quando assim é, talvez até seja natural, um filho, não ser sempre filho.