...

A morte continua a fazer das suas. Semblantes carregados, esperando que algum me transmita a notícia, da qual todos fogem mas que, invariavelmente, todos sentem, significa quase sempre a mesma coisa. De repente um deles, cheio, intumescido, rebenta e diz-me o que eu já sabia. Não gosto dos momentos que precedem uma notícia triste, e isto na generalidade das situações da vida. Sinto-os com uma antevisão perturbadora, quase uma ânsia de confirmação. Das inevitabilidades que não queremos, por vezes puro egoísmo.